Ich fürchte mich so vor der Menschen Wort.
Sie sprechen alles so deutlich aus:
Und dieses heißt Hund und jenes heißt Haus,
und hier ist Beginn und das Ende ist dort.
Mich bangt auch ihr Sinn, ihr Spiel mit dem Spott,
sie wissen alles, was wird und war;
kein Berg ist ihnen mehr wunderbar,
ihr Garten und Gut grenzt grade an Gott.
Ich will immer warnen und wehren: Bleibt fern.
Die Dinge singen hör ich so gern.
Ihr rührt sie an: sie sind starr und stumm.
Ihr bringt mir alle die Dinge um.
The words of humanity scare me no end
The words of humanity scare me no end.
Each one has a definite meaningful sound,
And this is a house and that is a hound,
And here’s a beginning, and there is an end.
And I don’t like their taunting, their quiddity-quod,
They know what is coming and what came before,
No mountain is magical, not any more,
Having high homes and gardens, good neighbours to God.
I want to warn always and ward them away:
‘To be hearing things singing, I’m happy that way.
You annoy, you dismay! Things are numb, they are dumb!
You go on bringing things to their ultimate doom.’
Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Kinder schläfern, heiss vom Hetzen,
dort wo die Alten sich zu Abend setzen,
und Herde glühn und hellen ihren Raum.
Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Abendglocken klar verlangen
und Mädchen, vom Verhallenden befangen,
sich müde stützen auf den Brunnensaum.
Und eine Linde ist mein Lieblingsbaum;
und alle Sommer, welche in ihr schweigen,
rühren sich wieder in den tausend Zweigen
und wachen wieder zwischen Tag und Traum.
I'm here at home. It's day or dream
I'm here at home. It's day or dream.
The children slumber, hot from play.
The old ones sit at close of day
And glowing hearths light up the room.
I'm here at home. It's day or dream.
As clear the bells of evening call,
Girls, pensive at the dying fall,
Lean weary on the fountain's rim.
I love a tree, a linden lime,
And all its summers, hushed within,
Surge in its thousand twigs again,
And grow and grow, in day or dream.
Mich rührt so sehr
böhmischen Volkes Weise,
schleicht sie ins Herz sich leise,
macht sie es schwer.
Wenn ein Kind sacht
singt beim Kartoffeljäten,
klingt dir sein Lied im späten
Traum noch der Nacht.
Magst du auch sein
weit über Land gefahren,
fällt es dir doch nach Jahren
stets wieder ein.
Folk Tune
I am so stirred
when childhood’s tune
tiptoes aboard,
weighs the heart down.
What a mild child
sings at spud-weeding
rings in your dreaming,
nightly re-told.
Go as you may
far and away,
yet that refrain
after long years
still re-appears,
finds you again.
Ich liebe vergessene Flurmadonnen,
die ratlos warten auf irgendwen,
und Mädchen, die an einsame Bronnen,
Blumen im Blondhaar, träumen gehn.
Und Kinder, die in die Sonne singen
und staunend groß zu den Sternen sehn,
und die Tage, wenn sie mir Lieder bringen,
und die Nächte, wenn sie in Blüten stehn.
I love forgotten Hallway Madonnas
I love forgotten Hallway Madonnas,
cluelessly waiting for who-knows-whom,
and girls with blooms in their blond coronas,
going to lonely brooks to dream.
And children, into the sunshine singing,
and gazing on stars and marvelling,
and days, with songs they are kindly bringing,
and nights, when flowers are clustering.
Ich weiß es im Traum,
und der Traum hat recht:
Ich brauche Raum
wie ein ganzes Geschlecht.
Mich hat nicht Eine Mutter geboren.
Tausend Mütter haben
an den kränklichen Knaben
die tausend Leben verloren,
die sie ihm gaben.
Dreaming I Knew
Dreaming I knew
this, and it’s true:
I need the space
of a breed, of a race.
Not of one mother I’m born:
a thousand mothers gave
a thousand lives forlorn
to the sickly knave.
Bei dir ist es traut:
Zage Uhren schlagen
wie aus weiten Tagen.
Komm mir ein Liebes sagen –
aber nur nicht laut.
Ein Tor geht irgendwo
draußen im Blütentreiben.
Der Abend horcht an den Scheiben.
Laß uns leise bleiben:
Keiner weiß uns so.
Snug beside you here
Snug beside you here:
chime that faintly plays
as from distant days.
Speak of love, come near,
softly, let me hear.
Gateway somewhere goes
out among the flowers.
At the panes, dusk hovers.
Let us in repose
stay here, no-one knows.
A selection of sopranos singing the music of Alma Mahler.
When fishes flew and forests walked
And figs grew upon thorn,
Some moment when the moon was blood
Then surely I was born.
With monstrous head and sickening cry
And ears like errant wings,
The devil’s walking parody
On all four-footed things.
The tattered outlaw of the earth,
Of ancient crooked will;
Starve, scourge, deride me: I am dumb,
I keep my secret still.
Fools! For I also had my hour;
One far fierce hour and sweet:
There was a shout about my ears,
And palms before my feet.
Asinus - The Donkey - my Latin
errabant sylvae, pecus et squamosa volabat,
fructus erat sento ficus opima vepri,
deinde cruentata surrexit imagine luna:
scilicet in tali tempore natus ego.
en asini deforme caput, damnosa querela,
auris inassueto devia pinna loco!
me gentem Stygia illudens fabricavit Erinys,
quattuor in pedibus quot properamus iter.
ille ego, terrarum lacer et miserabilis exsul:
haeret in antiquo mens mea prava modo.
verberer, esuriam, illudar: tamen usque tacebo:
quicquid secreto novimus, usque latet.
o stulti! mihi enim fuit et mirabilis hora,
una fuit dudum dulcis et acris item:
namque resultavit multorum clamor in aures,
et tetigit nostros plurima palma pedes.
Canto a Andalucía
Cádiz, salada claridad. Granada,
agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga, cantaora.
Almería, dorada.
Plateado, Jaén. Huelva, la orilla
de las tres carabelas.
Y Sevilla.
Cualquiera canta un cantar
Hasta que el pueblo las canta,
las coplas, coplas no son;
y cuando las canta el pueblo,
ya nadie sabe el autor.
Tal es la gloria, Guillén,
de los que escriben cantares:
oír decir a la gente
que no los ha escrito nadie.
Procura tú que tus coplas
vayan al pueblo al parar,
aunque dejen de ser tuyas
para ser de los demás.
Que, al fundir el corazón,
en el alma popular,
lo que se pierde de nombre
se gana de eternidad.
Confetti
Aquella noche, Pierrot
se bebió un rayo de luna
y se emborrachó.
Y, no pudiendo contar
las estrellas a la bruna,
se puso a llorar.
Se puso a llorar Pierrot.
Y aún lloraba el sinfortuna
cuando amaneció.
…Y pudo contarlas: Una.
Three songs for Children
Song to Andalucía
Cádiz, salt brightness. Granada,
sobbing of hidden water.
Córdova silent, Roman and Moor.
Málaga sings folklore.
Gold Almería. Jaén of silver.
Huelva, the shore,
three caravels…
and Sevilla.
Some woman is singing a song
Until the people sing it,
the ballad, there is none;
and when the people sing it,
the author’s name is gone.
That’s how it is, Guillén,
the song writer’s renown:
to hear people saying
the author is unknown.
See to it that your ballads
go to the people and stay there,
belonging to you no longer
but to all those others.
Pouring out its heart
into the soul of the people,
what it loses in name
it gains in being eternal.
Confetti
Pierrot that night
Drank down a moonbeam:
He was tight.
Can’t count the stars
It’s dark, oh poor him
He sheds tears.
Pierrot sheds tears,
Sobs on and on
Till at dawn
He counts: One.
Sie trug den Becher in der Hand
- Ihr Kinn and Mund gleich seinem Rand -
So leicht and sicher war ihr Gang,
Kein Tropfen aus dem Becher sprang.
So leicht and fest war seine Hand:
Er ritt auf einem jungen Pferde,
Und mit nachlässiger Gebärde
Erzwang er, dass es zitternd stand.
Jedoch, wenn er aus ihrer Hand
Den leichten Becher nehmen sollte,
So war es beiden allzu schwer:
Denn beide bebten sie so sehr,
Dass keine Hand die andre fand
Und dunkler Wein am Boden rollte.
He and She
Curved her lip, and curved the cup
carried safely in her hand;
sure and easy was her tread,
not a single drop was shed.
Sure and steady was his hand,
and his horse high-spirited;
he with mastery pulled up,
made the startled creature stand.
Did the strong hand grasp the cup
that the fair one offered up?
It was not done easily.
How they trembled, he and she!
Hand by hand was never found,
and the dark wine stained the ground.
Jean Cassou, imprisoned by the Nazis, translated ‘Die Beiden’ into French. For his version, and
for the words of Louis Aragon, please see Jean Cassou, Sonnet 9, Elle et Lui, on this website.
From the book: Jean Cassou, ‘33 Sonnets of the Resistance’, Arc Publications.
Über deine Augenlider
zärtlich sacht
strich mit weichem Flaumgefieder
der Wundervogel der Nacht.
Seine grossen grünen Schwingen
sind von Träumen schwer.
Horch: er will singen
von Palmenwäldern und seltnen süssen Dingen...
weit weit kommt er her ...
Over your closed eyes
Over your closed eyes
gentle, tender,
fluffy-plumed he flies,
the Night-Bird-Wonder.
Great and green he swings,
dreams are his load.
Listen, as he sings,
far from his abode,
of palm-groves and rare, sweet things.