En el bronce de Homero resplandece tu nombre, negro vino que alegras el corazón del hombre. Siglos de siglos hace que vas de mano en mano desde el ritón del griego al cuerno del germano. En la aurora ya estabas. A las generaciones les diste en el camino tu fuego y tus leones. Junto a aquel otro río de noches y de días corre el tuyo que aclaman amigos y alegrías. Vino que como un Éufrates patriarcal y profundo vas fluyendo a lo largo de la historia del mundo. En tu cristal que vive nuestros ojos han visto una roja metáfora de la sangre de Cristo. En las arrebatadas estrofas del sufí eres la cimitarra, la rosa y el rubí. Que otros en tu Leteo beban un triste olvido; yo busco en ti las fiestas del fervor compartido. Sésamo con el cual antiguas noches abro y en la dura tiniebla, dádiva y candelabro. Vino del mutuo amor o la roja pelea, alguna vez te llamaré. Que así sea.

In Homer’s bronze resplendence, your name was seen to shine, you who make glad the heart of man, you dark mysterious wine. For centuries on centuries you’ve passed from hand to hand, from rhyton of Achaean to horn of Allemand: for you were there when morning broke: you gave the passing years, the mortal generations, your valour and your fires. Joined to that other river that flows through nights and days, your own runs on, by friends acclaimed, and songs of joyful praise: wine like a great Euphrates patriarchal and profound, your ample current courses through the story of mankind. Within your living crystal these eyes of ours have seen a crimson metaphor, the blood of Christ the Nazarene. In the impassioned Rubaiyát, the quatrains of the seer, you are the ruby and the rose, you are the scimitar. Let others drink oblivion’s draught, Lethean misery, I’ll seek in you the fervour of shared festivity. A sesame that opens my immemorial night, against oppressive darkness, a gift of candlelight: wine of reciprocated love, or blood-red enmity, some day I’ll call upon you. So be it: let it be.

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa conjunción de los astros, en qué secreto día que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa y singular idea de inventar la alegría? Con otoños de oro la inventaron. El vino fluye rojo a lo largo de las generaciones como el río del tiempo y en el arduo camino nos prodiga su música, su fuego y sus leones. En la noche del júbilo o en la jornada adversa exalta la alegría o mitiga el espanto y el ditirambo nuevo que este día le canto. Otrora lo cantaron el árabe y el persa. Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

What realm was it, what century? What silent stars concurred? Which was the secret day, the day no marble could record: birth of the intuition, tremendous and unheard, that joy might be invented, and ecstasy assured? From autumn’s gold they fashioned it; and like the stream of days, down through the generations the red wine carves its ways, regales us with its music, its lions and its blaze. Be it the night of triumph, be it the fatal day, wine raises high our happiness, it soothes our fears away: and here’s a brand-new dithyramb I sing for it today. The Arab and the Persian, they sang its praise of old. Wine, teach me all my history, that I may see it told as if it were the memory of ashes dead and cold!