I live in “Perhaps”
Ich lebe im "Vielleicht"
Emmy Ball-Hennings (1888-1948)
Ich lebe im "Vielleicht"
Ich lebe im „Vielleicht“,
Bin eine stumme Frage
Und alles ist mir Sage,
Soweit Gedanke reicht.
O komm, geliebtes Schweigen,
Und hüll mich zärtlich ein.
Wird alles anders sein,
Will ich mich tiefer neigen.
I live in “Perhaps”
I live in “Perhaps”,
I’m just a mute query:
All things are a story
Till Thought overlaps.
Come, lovable Silence,
With tender embrace:
Transform! I’ll abase
To deeper obeisance.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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Faiths and Creeds, what good to me?
Ach, was soll mir all Bekennen
Emmy Ball-Hennings (1888-1948)
Ach, was soll mir all Bekennen
Ach, was soll mir all Bekennen,
Schönes Schweigen, hüll mich ein.
Trunken in mir selber brennen,
Will ich Rausch und Säule sein.
Wort und Namen – wozu nennen?
Nicht mehr hören, nicht mehr sehn,
Wenn des Lebens bunte Chöre
Klingend mir vorüberwehn.
Nur die Siegel mögen brennen
Tief in meiner Seele Grund.
Daß ich Katakombe wäre,
Flamme, Gold und Gottesmund . . .
Faiths and Creeds, what good to me?
Faiths and creeds, what good to me?
Lovely Silence, swaddle me.
Scorched within me, drunkenly,
A pillar wild with wine I’ll be.
Wherefore utter name or word?
Nothing more I’ll hear and see,
When life’s joyous choirs are heard
Wafting music over me.
Let the seals with wax be seared
In my soul’s profundity.
Flame and gold I would become,
Mouth of God, and catacomb.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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for Hugo Ball
für Hugo Ball
Emmy Ball-Hennings (1888-1948)
für Hugo Ball
Oktaven taumeln Echo nach durch graue Jahre.
Hochaufgetürmte Tage stürzen ein.
Dein will ich sein -
Im Grabe wachsen meine gelben Haare
Und in Holunderbäumen leben fremde Völker
Ein blasser Vorhang raunt von einem Mord
Zwei Augen irren ruhelos durchs Zimmer
Gepenster gehen um beim Küchenbord.
Und kleine Tannen sind verstorbene Kinder
Uralte Eichen sind die Seelen müder Greise
Die flüstern die Geschichte des verfehlten Lebens.
Der Klintekongensee singt eine alte Weise.
Ich war nicht vor dem bösen Blick gefeit
Da krochen Neger aus der Wasserkanne,
Das bunte Bild im Märchenbuch, die rote Hanne
Hat einst verzaubert mich für alle Ewigkeit.
for Hugo Ball
Octaves go whirling echoes through grey years.
Days tumble down heaped up in lofty towers.
Let me be yours.
Still growing in the grave my yellow hairs
And foreign tribes lnhabit elder-trees
Pale curtain whispers murder is the word
Two eyes roam restlessly across the room
And spectres circle at the kitchen-board.
Small fir-trees too are children who have died
And ancient oaks are souls of weary crones
Who mutter histories of lives that failed.
Lake Klintekongen sings an age-old tune.
The evil eye I never was immune
The water-cans were full of Africans
Storybook picture bright Red Hannah she
Bewitched me once for all eternity.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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St.-Peters-Friedhof, Salzburg
St Peter's Cemetery, Salzburg
Georg Trakl (1887-1914)
St Peter's Cemetery, Salzburg
Ringsum ist Felseneinsamkeit.
Des Todes bleiche Blumen schauern
auf Gräbern, die im Dunkel trauern -
doch diese Trauer hat kein Leid.
Der Himmel lächelt still herab
in diesen traumverschlossenen Garten,
wo stille Pilger seiner warten.
Es wacht das Kreuz auf jedem Grab.
Die Kirche ragt wie ein Gebet
vor einem Bilde ewiger Gnaden,
manch Licht brennt unter den Arkaden,
das stumm für arme Seelen fleht -
indes die Bäume blüh’n zur Nacht,
daß sich des Todes Antlitz hülle
in ihrer Schönheit schimmernde Fülle,
die Tote tiefer träumen macht.
St.-Peters-Friedhof, Salzburg
Loneliness of the rocky cliff.
Pale blooms of death gaze, shuddering,
on graves that mourn beneath night's wing:
a mourning with no hint of grief.
The sky smiles silently above
this garden - dreams have locked it down -
where silent pilgrims wait their turn.
The cross keeps watch on every grave.
The church is like a prayer that soars,
where art portrays eternal grace.
Arcades, where many candles blaze
that mutely weep for humble souls.
Trees flaunt their blooms as people sleep:
Death hides his face. Their beauty gleams
in its perfection, and the dreams
of those who died run wondrous deep.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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Song Of Schmidt (The Broadcaster)
SCHMIDT-LIED
Kurt Schwitters (1887-1948)
SCHMIDT-LIED
Und wenn die Welten untergehn,
So bleibt die Welle doch verstehen.
Das Radio erzählt Euch allen,
Was immer Neues vorgefallen.
Und funk ich hier ins Mikrophon,
Hört man im Weltall jeden Ton.
Und bis in die Unendlichkeit,
Erfährt man jede Neuigkeit.
Wir funken bis zum Untergang
Ins Weltall kilometerlang.
Song Of Schmidt (The Broadcaster)
Even though worlds should pass away,
The radio wave will not decay.
The radio brings to all of you
Whatever happens that is new.
I speak into this microphone:
The universe hears every tone.
Each passing trivial fact is sent
Into the endless firmament.
The last days of the human race
Go out for miles through empty space.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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Sonnet
Sonnett
Kurt Schwitters (1887-1948)
Sonnett
Bei gutem Wetter bin ich liberal,
Bei schlechtem ist die Landschaft meistens kahl,
Der Berg ist höher als das tiefste Tal.
Was wär’ die Menschheit ohne Ideal?!
Die Ideale sind des Lebens Brot,
Denn ohne Ideale ist man tot.
Der Reim befreit den Dichter aus dem Not,
Wenn er ein Reimemacher ist aus echtem Schrot.
Dann legt er morgens schon in frühen Bette
Die klangvoll lyrisch herrlichen Sonnette,
die reimen von der Menschheit hohen Taten
Und stehen schon beim ersten Frühstück Paten.
Was wär’ die Menschheit ohne Ideale,
Ihr bliebe statt des Reims die hohle Schale.
Sonnet
I’m liberal when the weather’s fair,
Bad weather makes the landscape bare,
Mountains are higher than deepest dales.
Where would man be without ideals?!
Ideals for life are daily bread,
Without ideals, a person’s dead.
Rhymes get us poets out of bother,
If they’re correctly put together.
Resplendent in our morning bed,
Our ringing lyric verse we spread:
Rhymes about actions great and noble,
Gracing our early breakfast-table.
Where would man be without ideals,
Having no rhymes, just empty shells.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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End of the World
Weltende
Jakob van Hoddis (1887-1942)
Weltende
Dem Bürger fliegt vom spitzen Kopf der Hut,
in allen Lüften hallt es wie Geschrei.
Dachdecker stürzen ab und gehn entzwei
und an den Küsten - liest man - steigt die Flut.
Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen
an Land, um dicke Dämme zu zerdrücken.
Die meisten Menschen haben einen Schnupfen.
Die Eisenbahnen fallen von den Brücken.
End of the World
Hats hurtle off respected pates.
Everywhere, gale-force winds that shriek.
Plummeting roofers crash and croak.
News from the coasts: flood-tides in spate,
Wild waves the raging tempest throws
On land, to shatter thick sea-walls.
Most people have a runny nose.
This bridge goes down, that railway falls.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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I Didn't Like
Ich liebte nicht
Hugo Ball (1886-1927)
Ich liebte nicht
Ich liebte nicht die Totenkopfhusaren
Und nicht die Mörser mit den Mädchennamen
Und als am End die grossen Tage kamen,
Da bin ich unauffällig weggefahren.
Gott sei’s geklagt und ihnen, meine Damen:
Gleich Absalom blieb ich an langen Haaren,
Dieweil sie schluchtzen über Totenbahren
Im Wehbaum hängen aller ihrer Dramen.
Sie werden auch in diesen Versen finden
Manch Marterspiel und stürzend Abenteuer.
Man stirbt nicht nur durch Minen und durch Flinten.
Man wird nicht von Granaten nur zerrissen.
In meine Nächte drangen Ungeheuer,
Die mich die Hölle wohl empfinden ließen.
I Didn't Like
I didn’t like the Death’s–Head Cavalry
Still less the mortars with a girly name
And when the long–awaited Big Days came
I slipped away, quite unobtrusively.
Like Absalom, long hair entangled me.
Women were sobbing over dead men’s biers,
Hanging their dramas on the tree of tears.
God knows it’s sad, and, ladies, so do we.
You’re going to find in these poetic lines
A glut of martyrdoms and misadventures.
One isn’t only killed by guns and mines,
Nor only torn to shreds by hand–grenades.
My nightly dreams are overrun by monsters
That show me hell and hell’s infernal shades.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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Having no country
Heimatlos
Max Herrmann-Neiße (1886-1941)
Heimatlos
Wir ohne Heimat irren so verloren
und sinnlos durch der Fremde Labyrinth.
Die Eingebornen plaudern vor den Toren
vertraut im abendlichen Sommerwind.
Er macht den Fenstervorhang flüchtig wehen
und läßt uns in die lang entbehrte Ruh
des sichren Friedens einer Stube sehen
und schließt sie vor uns grausam wieder zu.
Die herrenlosen Katzen in den Gassen,
die Bettler, nächtigend im nassen Gras,
sind nicht so ausgestoßen und verlassen
wie jeder, der ein Heimatglück besaß
und hat es ohne seine Schuld verloren
und irrt jetzt durch der Fremde Labyrinth.
Die Eingebornen träumen vor den Toren
und wissen nicht, daß wir ihr Schatten sind.
Having no country
We with no country, this is how we wander
among the foreigners, lost in their maze.
The 'born-heres' at their gates or in their doorways
chat and relax in summer’s evening breeze:
it stirs the curtains, shows us the contentment
that's ours no more: a parlour lapped in peace,
secure and safe; then suddenly it closes,
cruelly hides the scenery of bliss.
Stray cats about the lanes, and luckless beggars
who sleep on sodden grass or naked earth,
are less cast out, are less ignored, abandoned
than all these who once had a happy hearth
and lost it through no fault, and lost their country
and wander now around this foreign maze.
The 'born-heres' at their gates or in their doorways
dream on, not knowing us, their ghosts, their shades.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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Two Poems From “Cabaret Voltaire”
Cabaret Voltaire zwei Gedichte
Hugo Ball (1886-1927)
Cabaret Voltaire zwei Gedichte
3
Der Exhibitionist stellt sich gespreizt am Vorhang auf,
Und Pimpronella reizt ihn mit den roten Unterröcken.
Koko der grüne Gott klatscht laut im Publikum.
Da werden geil die ältesten Sündenböcke.
Tsingtara! Da ist ein langes Blasinstrument.
Daraus fährt eine Speichelfahne. Darauf steht: »Schlange«.
Das packen alle ihre Damen in die Geigenkästen ein
Und verziehen sich. Da wird ihnen bange.
Am Eingang sitzt die ölige Camödine.
Die schlägt sich die Goldstücke als Flitter in die Schenkel.
Der sticht eine Bogenlampe die Augen aus.
Und das brennende Dach fällt herunter auf ihren Enkel.
‘4’
Von dem gespitzten Ohr des Esels fängt die Fliegen
Ein Clown, der eine andre Heimat hat.
Durch kleine Röhrchen, die sich gründlich biegen,
Hat er Verbindung mit Baronen in der Stadt.
In hohen Luftgeleisen, wo sich enharmonisch
Die Seile schneiden, drauf man flach entschwirrt,
Versucht ein kleinkalibriges Kamel platonisch
Zu klettern; was die Fröhlichkeit verwirrt.
Der Exhibitionist, der je zuvor den Vorhang
Bedient hat mit Geduld und Blick für das Douceur,
Vergißt urplötzlich den Begebenheitenvorgang
Und treibt gequollene Mädchenscharen vor sich her.
Two Poems From “Cabaret Voltaire”
3
The Impresario struts round the curtain,
Bewitched by Pimpronelle’s red petticoats.
Loud chatter in the stalls from green god Coco.
Lust stirs in all the oldest Guilty-Goats.
Tsingtara! blast from somthing long and brassy.
Out comes a spittle-banner: ‘Snake’ – five letters.
All pack their ladies in their fiddle-cases,
Make themselves scarce, because they’ve got the jitters.
Oily Miss Camodine sits at the entrance,
Thighs tinselled with gold coins she got her hands on.
Sadly, her eyes are poked out by an arc-lamp.
The burning roof collapses on her grandson.
‘4’
Fleas from the donkey’s pointed ear are quarried,
Bagged by a man from somewhere else, a clown.
Little green funnels, folded up and carried,
Give him a link with notables in town.
On the high platforms where the enharmonic
Ropes intersect, where the flat walk dives off,
A small-bore camel hazards a platonic
Montage; and people hesitate to laugh.
The Impresario, who manned the curtain,
Patient, alert for tips, aware of form,
Forgets his good behaviour all of a sudden,
Drives girls before him in a turgid swarm.
Translation: Copyright © Timothy Adès
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