Tel, nu, sordide, affreux, nourri des plus vils mets, Esclave, - vois, mon corps en a gardé les signes, - Je suis né libre au fond du golfe aux belles lignes Où l'Hybla plein de miel mire ses bleus sommets. J'ai quitté l'île heureuse, hélas! ... Ah! si jamais Vers Syracuse et les abeilles et les vignes Tu retournes, suivant le vol vernal des cygnes, Cher hôte, informe-toi de celle que j'aimais. Reverrai-je ses yeux de sombre violette, Si purs, sourire au ciel natal qui s'y reflète Sous l'arc victorieux que tend un sourcil noir? Sois pitoyable! Pars, va, cherche Cléariste Et dis-lui que je vis encor pour la revoir. Tu la reconnaîtras, car elle est toujours triste.

I, naked, squalid, loathsome, vilely fed, A slave - see how this flesh still bears the signs - Was free-born on that bay of noble lines Where honeyed Hybla preens her purple head. I left the happy isle! If ever, sir, Chasing the swans on their spring odysseys, You come to Syracuse, her vines and bees, Pray you, take note of her who was my dear. O shall I see those pure and violet eyes Reflect, and smile upon, their native skies, ’Neath the black eyebrows’ arch of victory? For pity’s sake, go tell Clearetê I live to see her. You will recognize My darling by her endless misery.

Je me dis bien souvent : de quelle race es-tu ? Ton coeur ne trouve rien qui l'enchaîne ou ravisse, Ta pensée et tes sens, rien qui les assouvisse : Il semble qu'un bonheur infini te soit dû. Pourtant, quel paradis as-tu jamais perdu ? A quelle auguste cause as-tu rendu service ? Pour ne voir ici-bas que laideur et que vice, Quelle est ta beauté propre et ta propre vertu ? A mes vagues regrets d'un ciel que j'imagine, A mes dégoûts divins, il faut une origine : Vainement je la cherche en mon coeur de limon ; Et, moi-même étonné des douleurs que j'exprime, J'écoute en moi pleurer un étranger sublime Qui m'a toujours caché sa patrie et son nom.

I often ask myself: What breed are you? Your heart remains unravished, unenslaved; There’s nothing that your thoughts and senses craved; Eternal happiness must be your due. And yet, what paradise did you forego? What worthy cause have you done service to? Confined to vice and squalor here below, What’s your own beauty and your own virtue? My longing for some heaven, my divine Uneasiness, must have some origin; I seek it vainly in my turbid heart. Amazed at my pathetic litany, I hear a noble stranger weep in me, Who won’t his country, or his name, impart.

Pour que le vent te les apporte Sur l’aile noire d’un remord, J’écrirai sur la feuille morte Les tortures de mon coeur mort! Toute ma sève s’est tarie Aux clairs midis de ta beauté, Et, comme à la feuille flétrie, Rien de vivant ne m’est resté Tes yeux m’ont brulé jusqu’à l’âme, Comme des soleils sans merci! Feuille que le gouffre réclame, L’autan va m’emporter aussi ... Mais avant, pour qu’il te les porte Sur l’aile noire d’un remord, J’écrirai sur la feuille morte Les tortures de mon coeur mort!

For the wind to bring you On remorse’s black wing, On the dead leaf I’ll write My dead heart’s suffering. My sap is all withered In your beauty’s bright noon: Like the leaf that is faded My life is all gone. Cruel suns are your eyes, To my soul I am burned: A leaf to the chasm, Borne off by south wind. This, first, it shall bring you On remorse’s black wing: On the dead leaf I’ll write My dead heart’s suffering.

Je veux que mon sang goutte à goutte Monte à ta lèvre lentement.¹ Comme un flot limpide et calmant, De ton cœur il prendra la route. Bois-le : mon âme y sera toute Dans un suprême enivrement : Car le seul mal que je redoute, C’est de survivre à mon tourment.² Bois-le sans honte et sans peurs vaines : Ce trésor sacré de mes veines, Toi seule pourras le tarir.³ Avec mon souffle, avec mon âme,⁴ Ce sang que ta bouche réclame, Bois-le ! – Car j’ai soif de mourir !

Drop by drop my blood must drip, Climbing slowly to your lip, Like a calm and limpid wave, To your heart: no less, I crave. Drink it: all my soul shall be In the height of ecstasy. My one dread, one injury: To survive my agony. Feel no shame: all fears are vain: These my vessels you shall drain: Yours, my sacred treasury. Drink my soul and drink my breath, Drink my blood, assuage your mouth. Drink it! For I thirst to die!

ENSEMBLE Allons voir sur le lac d’argent Descendre la lune endormie. LUI Le miroir des eaux est changeant Moins que votre âme, mon amie. ELLE Rayon de lune est moins furtif Que peine d’amant n’est légère. LUI Ainsi mon chant doux et plaintif Ne te saurait toucher, bergère ? ELLE Amour d’homme est trop exigeant. LUI Pitié de femme est toujours brève. ENSEMBLE Allons voir sur le lac d’argent Descendre la lune en son rêve.

BOTH Let’s watch, as on the silver lake The sleeping moon descends. HE The mirror of the waters changes Less than your heart, my love. SHE The moonbeam is less furtive Than lover’s pain is light. HE Could my song, soft and plaintive, Not touch you, shepherdess? SHE Man’s love is too demanding. HE Brief always, woman’s pity. BOTH Let’s watch, as on the silver lake The dreaming moon descends.

Les roses d'Ispahan dans leur gaîne de mousse, Les jasmins de Mossoul, les fleurs de l'oranger Ont un parfum moins frais, ont une odeur moins douce, O blanche Leïlah ! que ton souffle léger. Ta lèvre est de corail, et ton rire léger Sonne mieux que l'eau vive et d'une voix plus douce, Mieux que le vent joyeux qui berce l'oranger, Mieux quel'oiseau qui chante au bord du nid de mousse. Mais la subtile odeur des roses dans leur mousse, La brise qui se joue autour de l'oranger Et l'eau vive qui flue avec sa plainte douce Ont un charme plus sûr que ton amour léger ! O Leïlah ! depuis que de leur vol léger Tous les baisers ont fui de ta lèvre si douce, Il n'est plus de parfum dans le pâle oranger, Ni de céleste arome aux roses dans leur mousse. L'oiseau, sur le duvet humide et sur la mousse, Ne chante plus parmi la rose et l'oranger ; L'eau vive des jardins n'a plus de chanson douce, L'aube ne dore plus le ciel pur et léger. Oh ! que ton jeune amour, ce papillon léger, Revienne vers mon coeur d'une aile prompte et douce, Et qu'il parfume encor les fleurs de l'oranger, Les roses d'Ispahan dans leur gaîne de mousse !

Ispahan’s roses in lacing of moss, Mosuli jasmines and blooms of naranj: scent not more cool, nor a perfume more soft, Leilah the pale! for your sigh is more light. Your lip is coral, your laughter so light thrills living waters, its voice is more soft, thrills joyous breezes that lull the naranj, thrills the winged singer who nests in the moss. Yet the shy scent of the roses in moss, breezes that revel around the naranj, yet, living waters that murmur so soft: these charm more surely, your love is more light! Leilah! The hour that those fleeting and light kisses departed your red lips so soft, perfume has fled from the pallid naranj, heavenly scent from the rose in her moss. No more the bird in moist nest in the moss pours out her song to the rose and naranj, nor in the gardens does water sigh soft, nor does dawn’s gold touch the sky pure and light. Bring your young love, bring the butterfly, light, back to my heart on wings willing and soft; bathe with its perfume the blooms of naranj, Ispahan’s roses in lacing of moss.